Conto
de 7 partes.
A
hora em que todos os gatos são pardos ajudava o policial,
que
caminhava despreocupado pela calçada da sua rua, já no quarteirão
de
casa.
Calça jeans, tênis, camiseta com frase em inglês no peito e um
símbolo que todo mundo conhece o significado, menos eu, brinco na
orelha, tatuagem no antebraço, pequena mochila nas costas. Fundão
da Zona Leste. Policial, mas nem seu vizinho de tantos anos sabia.
Policial,
mas pardo. Pardo, porque pobre e porque filho
de pai branco e mãe negra e
avô índio.
Pardo,
porque é uma tonalidade fácil de passar despercebida. E ali,
chegando em casa após o serviço, tudo que ele queria era passar
despercebido. Na flor da idade, trinta anos,
ainda
se divertia com esse detalhe da própria cor dentro de sua integral
desgraça. Ria, mas caminhava tenso, à espera da emboscada. A
despreocupação aparente era apenas mais um componente do disfarce.
Mas
essa condição natural do nosso personagem era a sua salvação e a
sua perdição, dentro do seu propósito de se misturar e se igualar
à vizinhança. Salvação, porque ali naquele fim de mundo precário
e descuidado, havia muitos brancos compartilhando a miséria, mas a
maioria era parda. E perdição porque, se fosse descoberto, seu
castigo seria dobrado. Pardo, ali naquele mundo precário e
descuidado e sem fim no tempo e no espaço, era o principal sinal
visível de pertencimento ao povo pobre; e branco era o seu oposto.
Por isso, os brancos que ali viviam, sofriam duplamente, por serem
pobres e por serem brancos. Entretanto, se um branco fosse descoberto
policial, recebia um castigo relativamente brando da comunidade, mas
se um pardo fosse descoberto policial, era severamente castigado por
dupla traição.
Enfim,
o nosso personagem era um morenão boa figura, nascido ali mesmo no
bairro, recém-casado,
cuja mulher já andava barriguda e mal humorada com aquelas fardas
presas
na cordinha
esticada sobre a cama, e o quarto sempre no escuro e fechado à
chave. Dessa forma, só restava a ela a cozinha, dos exíguos dois
cômodos sem quintal no final do corredor da viela, e as doenças
respiratórias decorrentes de dormir naquele quarto que nunca recebia
a esterilizante luz do sol e
nenhuma ventilação. O
que seria do bebê, naquele quarto úmido e escuro e
entupido de varais?
E tudo por quê? Porque ninguém podia sequer desconfiar que havia
dependurada no varal daquele
quarto-cozinha-sem-quintal-no-final-do-corredor-da-viela uma farda da
polícia militar. Sendo que a mulher mulata-parda-sarada-bonita era
muito dada a vizinhas e a visitas e contravisitas e não tinha outro
jeito senão trancar o quarto.
O
que você acha, minha tendência é acabar com isso logo. O povo do
lugar é pobre e tonto, mas não é besta, e vê que a polícia
militar só serve para matar e prender pobre e pardo. Deduzem então
que um irmão polícia ou é traíra ou é otário e um ou outro não
merece consideração. Casa e vida de pobre têm muros tênues,
frágeis, difíceis de defender. Pelo bem e pelo mal a vida acaba
compartilhada com a comunidade. Quanto tempo você dá a esse
policial? Se o pobre comum já não é besta, imagina o comitê
dirigente da comunidade. Já disse que o policial vai pela calçada,
caprichado no disfarce, aparentemente despreocupado, já está quase
chegando na entrada da viela, onde, diabos, justamente a lâmpada da
prefeitura está queimada — pior, estourada —, um carrão se
aproxima no sentido contrário, caralho, já deveria ter acendido os
faróis… Se tivesse chegado dez minutos mais cedo, quando a
molecada ainda estava toda na rua... No bairro de casas baixas e
poucas luzes, a noite chega como se desse um bote, as mães recolhem
a prole antes, quem pode não fica de bobeira.
II
O
carrão com os faróis apagados vinha devagar feito um jacaré, no
sentido contrário do policial disfarçado. Faltando cinco metros
para se cruzarem, parou e dele desceram os dois homens pardos que
estavam do lado direito do veículo, um em cada porta, e, apenas com
gestos, convidaram o atônito pedestre que caminhava na calçada a
entrar no carro, para um passeio. Ele não queria, já estava
chegando em casa, a entrada da viela é logo aqui, a casa fica lá no
fundo, mas, enfim, era o jeito, entrou no banco traseiro e logo atrás
entrou o homem que dali descera há pouco. Lá dentro, do outro lado,
havia um homem branco, que ali permanecera enquanto o carro estava
parado, e, ao volante, esperava outro homem pardo. O carrão, com os
cinco homens dentro, arrancou, agora com os faróis acessos, como se
fosse uma onça.
Então,
com
ares de comandante, o homem branco informou ao recém-chegado que
eram da Associação, que zelavam pela
pureza das relações civis, militares
e
eclesiásticas dos moradores do bairro. Deu
um tempo na falação e, diante do silêncio do novo passageiro,
continuou, informando-o que sabiam, mediante profundas
e minuciosas pesquisas, que a população da vila era
composta
de 40%
de otários e 5% de sábios e o restante, de
gente
tonta, que,
em meio ao tiroteio, não sabia
pra onde correr, mas
corria
sempre pensando só no próprio nariz.
Bom
seria se a maioria fosse de otários, porque, como são muito
medrosos e nunca se expõem, não dão trabalho. Infelizmente, a
maioria era de tontos, aqueles que davam
mais
trabalho.
Era desse segmento da população que saíam alguns
mais tontos querendo de
fininho resolver
seus problemas e, mui
espertos, se deixavam recrutar pela polícia
militar. E davam um trabalhão danado, porque uma vez PM, iam
logo para a Rota, e se tornavam
os mais ferozes e eficazes matadores de outros tantos
tontos e otários.
O
suposto comandante, carrancudo, fez mais uma pausa, para
ver se havia contraditório e, diante do silêncio, continuou,
dizendo
que aquela elite de tontos — e enfatizou a expressão, que não era
exata, mas era a que mais se aproximava — aquela elite de tontos
não tinha salvação, falava
manso e baixo, encarando o passageiro sentado no meio, dando um tempo
para sustentar seu olhar. “E
você pertence a essa elite”, concluiu firme e forte, acusando e
condenando.
Era
um julgamento sumário, legítimo em tempos de guerra. O comandante
era o homem mais triste daquele comando, por isso era o mais feio,
avaliou o réu. Parecia ser o mais inconformado, e tudo levava a crer
que era o mais violento. Isso explicava o fato de ser o comandante.
Talvez por ser branco, é dura a vida de branco pobre, carregam nas
costas as consequências da dupla incompetência, sempre ouviram
dizer que os brancos se dão bem na vida, daí o inconformismo e,
quando entram na guerra, costumam galgar mais rapidamente a
hierarquia, forma oblíqua de afirmarem a superioridade da cor, na
qual sem saber acreditam, segundo ensinou-lhes o ambiente.
O
carrão agora deslizava novamente como um jacaré, com os faróis
apagados na noite escura de lua nova, numa ruazinha sem postes,
esparsamente rasgada por fachos pálidos que escapavam de exíguas
janelas. Logo adiante havia um enorme terreno vazio, que o passageiro
sentado entre os dois homens no banco de trás reconheceu como
cenário de uma cena em que fora protagonista, coisa de duas semanas
atrás. Num lance rápido, digno da sua audácia, o passageiro do
meio vislumbrou pelo canto do rabo do olho, uma nesga de cabo de
pistola dando sopa no bolso da jaqueta do comandante e, ato
simultâneo, que a situação valia qualquer risco, num bote certeiro
e fulminante, apoderou-se da arma e, com eficácia digna dos mais
experientes policiais de Hollywood, quase tudo ao mesmo tempo, num
único segundo, viu-se dono de um refém e da situação, com o
pescoço do comandante dentro do laço do seu braço esquerdo e a
pistola empunhada pela mão direita com o cano muito bem encaixado na
têmpora direita do infeliz chefe então deposto.
III
Dono
da situação, foi logo despejando seu jargão acumulado em dois anos
de farda. Tratando todos os elementos de bandidos, gritou para o
safado ao volante que acendesse os faróis e andasse rápido, pra
sair daquele buraco logo, e os outros dois que colocassem as mãos
bem visíveis sobre a parte superior do banco da frente; o que estava
no banco da frente, que alçasse as mãos para trás, juntando-as com
as mãos do que estava ao seu lado no banco traseiro, que tivessem
muito cuidado, que ao menor deslize mataria todo mundo...
O
ex-comandante, então refém, grunhiu algo, enquanto o motorista
continuava em sua pasmaceira, deixando o policial mais irritado e com
o laço do braço esquerdo mais arrochado, para desespero do
ex-comandante, que, quase sem voz, ordenou ao motorista que cedesse
às
ordens do seu agressor.
E
seu agressor queria ir pra avenida o mais rápido possível, na
esperança
de encontrar uma viatura da PM, coisa difícil naquele fim de mundo
durante
o dia, imagina naquela
hora escura. Mas indo sempre em direção ao centro, uma hora as
viaturas apareceriam aos bandos. Só que o paspalho do motorista,
apesar de acender os faróis e aumentar a velocidade, não saía do
labirinto de ruelas. Assim, mais irritado, o policial pressionava com
mais força o cano da arma na têmpora do ex-comandante. Este, com
voz sofrida, pediu mais uma vez ao motorista que seguisse as ordens
do policial.
E
o policial animava-se com
o desespero do seu refém, sob a pressão do cano da arma, entendendo
que era, afinal, um branco fraco
e,
à constatação,
emendou que, se
não fossem logo para a avenida, daria início à sessão de furos,
começando por aquela cabeça cheia de merda encostada
em seu próprio peito.
Nesse
momento, o carrão corria numa ruazinha sem poste, ao lado de um
terreno vazio que não dava pra ver, mas os cinco sabiam que ali era
um campo de futebol de domingo. Diante do entusiasmo do policial e
dos grunhidos do refém, o motorista freou bruscamente o automóvel e
apagou os faróis e ficou como quem espera alguém ordenar algo.
Quem
falou foi seu colega do lado, dirigindo-se agressivamente ao
policial, dizendo
para ele abaixar a crista, porque ele não teria tempo de fazer o
segundo furo, cairiam em cima dele antes do segundo tiro, que
perderiam um soldado mas não perderiam a guerra, que todo dia morria
gente deles nas mãos da polícia, que um a mais um a menos não
faria diferença, no que foi ferozmente interrompido pelo refém,
muito puto por já ter sido descartado, chamando seu comparsa de
filho da puta e prometendo vingança se saísse vivo.
Um
pouco surpreso, o policial esbravejou que tentassem tal besteira, que
poderia morrer, mas seguramente levaria um ou dois, além do
comandante ali no ponto da bala. Percebeu, então, que sua fala foi
convincente, porque ninguém
mais ousou qualquer bravata, preferiam não apostar na escolha
da sorte nem no resultado final da guerra.
Diante
dessa situação, o ex-comandante começou uma ladainha de lamentos,
quase um choro, pedindo pelo amor de Deus por
sua vida, uma atitude sem cabimento —
coisa constrangedora —,
e
o resultado foi o descontrole visível dos outros três, no sentido
de se renderem, de se entregarem, num estado emocional de submissão
que não passou desapercebido ao policial. A noite era escura, o
lugar era ermo, a situação era propícia, o policial pensou na nova
condecoração e possível promoção salarial e resolveu matá-los
os quatro ali
mesmo.
IV
Dentro
do carro não era conveniente, porque os três estavam muito
separados e meio
protegidos
pelos bancos, um deles poderia requerer mais de um disparo
e
então sobraria
quem sabe
algum para si próprio, que aquilo não era cinema. A operação de
saída dos cinco do carro também era arriscada —
começou a lamentar não ter requerido suas armas logo que fez o
refém, com medo de que um deles, ao tocá-las, fizesse alguma
besteira —,
mas, enfim, aqueles três babacas
estavam
totalmente submissos, talvez nem mais se lembrassem de que estavam
armados…se
é que estavam.
Finalmente,
comandou a saída muito cuidadosa do
grupo, todos pelo mesmo lado, numa leva só e, mais
fácil do que avaliara, se viu do lado de fora, com os quatro
dominados, ordenando aos três que ficassem bem juntos, de frente
para
ele, enquanto mantinha o refém em seu laço inflexível. Ao fundo, o
breu riscado por vagalumes cobria o campo de futebol, e ali perto,
talvez num rego de esgoto, coaxavam
uma
boataria de sapos. Os
casebres esparsos
já estavam dormindo e, àquela hora, nem os gatos se aventuravam ao
rés do chão,
a testemunhar qualquer delito ali pras bandas do campinho. Aquilo
sairia na TV, renderia grossa condecoração...
Dono
da situação, o policial ajeitou os três numa posição conveniente
ao pelotão de fuzilamento que, no caso, era constituído apenas dele
próprio, sendo que, antes da execução convencional propriamente
dita, esse já mínimo pelotão deveria executar, por fora e primeiro
e muito rapidamente o refém cuja têmpora já ancorava a arma
executiva, para não alongar a agonia nem suscitar qualquer ousadia
dos condenados e também para economizar manobra e tempo.
Os
condenados, alinhados, aguardavam a execução. E aguardavam como? Eu
garanto-lhes que aguardavam tranquilos, se é que se pode usar esse
termo nessa situação. Tranquilos, no sentido superficial que a
noite escura permitia visualizar, ajudada apenas pelos laivos pálidos
que saíam da iluminação interna do carrão, pelas duas portas
abertas que davam para aquele lado. Mais preciso seria dizer que
aguardavam a execução de maneira normal, ou seja, com a cabeça
erguida.
O
sujeito, diante do pelotão de fuzilamento, depara-se com um dilema:
obedece à natureza do ser físico e superficial e exigente de vida e
fraco-vulnerável e grita ou chora ou desmorona e morre abjetamente,
como uma galinha, ou recolhe todas suas forças morais e intelectuais
e culturais e racionais e consegue congregar ainda e eficazmente
forças mentais e lógicas para erigir um herói e criar um bordão e
brandi-lo contra o fogo de maneira audível e bem articulada, com a
cabeça erguida, e morre, da mesma forma, mas dignamente, como um
sujeito. É por isso que quase todos morrem ou deveriam morrer
assim, com a cabeça erguida: para golpear o inimigo ainda uma última
vez e, ainda, porque, podendo escolher, ninguém morre como uma
galinha. Nenhum fuzilamento é testemunhado por fotógrafos ou
cinegrafistas ou, ao menos, tais testemunhos não são divulgados, e
esse fato em si já é um atestado de culpa dos executores —
independente de suas razões —, culpa muito agravada pelo olhar
firme e a postura humana de quem tomba, ou, ao contrário, quase
anulada, se o executado estrebucha e esperneia e baba.
Entretanto,
apesar do escuro, os três condenados não pareciam dar-se conta da
hora que se aproximava, era o que me parecia. O executor, dentro da
cena, talvez vislumbrasse os rostos sofridos e, quem sabe,
conformados ou, atavicamente acostumados. O executor, acostumado,
assenhoreava-se cada vez mais do branco sob seu garrote e dos três
pardos, prontos para morrer, na sua frente e sob seu engenho e,
assim, cada vez mais, confiava e cuidava do desfecho a ele favorável.
Isso,
até o primeiro tiro, aquele que deveria ser sem anúncio e
fulminante e muito barulhento, e que só gerou um clik, tal qual o
som do grilo que compunham a orquestra da fauna do banhado, que
escorria quase aos pés do grupo, sob o capim-gordura.
V
O
policial era tão hábil e havia mentalizado tão bem os movimentos
da execução, que só se deu conta da trapaça após o quarto clik
chocho. Com a arma fria e silenciosa na mão, o policial piscou e,
quando abriu o olho, viu o desmoronamento do seu pedestal de glória
e promoção e vida. Com a arma ainda em posição de ataque, o
policial assistia à evolução dos quatro oponentes, que assumiam
novas posições, em silêncio, como num balé surdo e bem ensaiado.
No
mesmo átimo tão decisivo foram produzidos quatro pífios cliks,
como se fossem marcadores dos próximos passos dos bailarinos que,
tal como componentes de uma coreografia desumana, desenharam um
quadrado em volta do policial estupefato, marcando seus vértices
como estátuas de braços cruzados. Nenhum grito de escárnio, nem
mesmo um suspiro de alívio, sequer um sorriso de vitória, os quatro
permaneciam impassíveis feito pedras, cada um guardando o seu ângulo
e fixando seus respectivos olhares severos na figura patética ao
centro, ainda com a arma apontada para o espaço vazio ocupado no
átimo anterior por um dos pardos reposicionados.
Ato
contínuo, o policial caiu de joelhos no chão, pedindo clemência.
Caiu de joelhos, pediu clemência e, em seguida, intimamente,
arrependeu-se de tamanha humilhação. Morria como uma galinha. Se
tivesse pensado, teria permanecido de pé, com o olhar duro. Mas tudo
fora rápido demais para seu sistema intelectual.
O
sistema lógico-racional de um sujeito requer instantes prévios de
encenação. Quando, em dada circunstância, inexistem esses
instantes, o coração assume as rédeas da ação. E o coração é
sangue e músculos. O coração é um mero órgão físico do nosso
corpo físico e age por conta própria, segundo os interesses da
matéria e, quase sempre, à revelia do indivíduo-titular. Quando
tem o consentimento do próprio dono, suas decisões quase sempre o
levam a grandes enrascadas, porque o coração é simplório.
Enfim,
estava diante de um pelotão de fuzilamento — agora sim, um
verdadeiro pelotão —, pensou o policial, ainda ajoelhado e
babando, mas agora era tarde, morreria como uma galinha. E já que
não tinha mais escolha e ultrapassara o mais baixo nível da
condição humana, com seus joelhos dobrados e sua baba, continuou
babando e chorando e invocando a mulher barriguda e pedindo perdão.
O
comandante, reassumindo suas funções, determinou que o homem se
levantasse e, com voz calma, dirigiu-se a ele, dizendo-lhe que a
partida chegava ao seu final, que durante o jogo as partes puderam
expor seus lances, demonstrar seus estilos, usar seus recursos,
despir suas máscaras e, escancaradas as intenções e esgotadas as
alternativas, chegava a hora do movimento final e, numa entonação
mais forte, articulou bem claro: “xeque-mate!”.
O
policial nunca havia jogado xadrez na vida, nem conhecera ninguém
que jogasse, nem nunca se interessara por aquele jogo, até
porque nunca tivera a oportunidade de tal escolha, ela
nunca lhe fora apresentada,
nunca
tinha ouvido aquela palavra composta antes, mas entendeu
perfeitamente a metáfora do comandante.
Mas,
afinal, era ou não era xeque-mate? Porque o comandante não se mexeu
e continuou falando, colocando-se mais claramente em frente ao homem
vencido e dizendo-lhe que ele estava pedindo perdão, mas que eles
não podiam perdoar-lhe, que não possuíam tal poder. Em seguida,
calmo, mas decidido, indicou aos três companheiros: “Vamos
terminar o passeio”.
O
próprio policial já usara essa frase, em contexto semelhante, porém
antagônico. Por isso, um arrepio de terror subiu-lhe a espinha. Era
objeto das odiosas
metáforas daquele homem de fala mansa e voz sibilina.
Ainda
como se fosse uma dança, cada um dos três pardos ocupou seu posto,
com o policial no centro do banco traseiro, e o carrão voou em
sentido contrário, aterrizando
na ruela familiar. Atônito, o policial viu o carrão parar em
frente à
entrada da viela da sua casa e, entendendo o que aquilo queria dizer,
sentiu seu coração disparar: não bastava ele, queriam também sua
mulher e
a barriga dela.
VI
Àquela
hora da madrugada, até os cachorros já haviam se recolhido. Somente
os gatos ainda rondavam ressabiados as alturas dos telhados, cruzando
os vazios com seus olhos vidrados, cujo brilho a fraca iluminação
pública não conseguia apagar. Nas sombras, esses últimos vigias se
transformavam em vagalumes, planando em duplas, com seus corpos
pardos-invisíveis e seus olhos fosforescentes.
De
repente, o cheiro de suor, que já abafava o interior do veículo,
recebeu uma nuance amoníaca, provocadora de lágrimas involuntárias,
por cauda do forte odor. Alguém mijava nas calças. Alguém que via
a cena mais tétrica que jamais ousara imaginar: a sua execução na
frente da mulher e da barriga dela, depois a execução da mulher e
da descendência.
A
imaginação é fruto da experiência e da necessidade. O policial ia
além, para aumentar o próprio desespero, e imaginava que a execução
seria com arma branca, para não acordar a vizinhança. Não havia
dúvidas, a contenção dos seus algozes indicava o desejo e a
necessidade de discrição. Morreria com o pescoço cortado, como uma
galinha nas mãos de uma matrona neopentecostal. Por isso, acreditou
sinceramente que o mundo havia virado de ponta cabeça quando, após
ver o pardo do seu lado direito abrir a porta do carrão e descer,
ouviu a voz do comandante, pedindo que ele descesse e fosse em paz.
Dadas
as circunstâncias, era uma grande vantagem morrer com um balaço nas
costas, pertinho de casa...
Só
que não. Era para ele ir em paz, de verdade.
Eu,
aqui, do alto da minha narrativa, também não sei qual é a desses
quatro. Eles podiam acabar com esse policial tranquilamente, sem que
com isso perdessem qualquer minuto de sono, sem qualquer protesto da
consciência, as razões foram expostas. Os quatro foram “executados”
pelo outro — todos leram —, tinham o direito, segundo a lei da
ação e reação. Talvez estejam pensando lá na frente, nalgum
lance mais complexo, que leve em conta vários outros elementos da
conjuntura. Porque eu, sinceramente, desconfio de toda
condescendência.
E
como veremos, o policial estava comigo, e devo confessar que sinto o
incômodo de tal constatação. Vendo-se livre, tratou de correr para
casa, pegar a mulher e algumas coisas que cabiam em duas mochilas, e
dar no pé. Não ficou mais de dez minutos dentro de casa, escapuliu
pelos fundos, mais sorrateiro que o mais leve dos gatos pardos que
infestavam os telhados na grave hora da fuga. Sua atitude era mais
eloquente que qualquer frase bem feita: não acreditava no perdão
daqueles bandidos.
Escorregões,
pisadas de bola, faltas, crimes: uma vez no mundo, não tinha mais
jeito. Podia-se obter uma desclassificação, uma pena de morte podia
virar prisão perpétua, uma coisa escrita podia se acabar apenas em
bronca, uma anotação podia ser apagada, mas a acusação indelével
da memória ia além de qualquer arbítrio. Sendo a memória do
próprio indultado a mais implacável. Por isso o culpado não
suporta o perdão. Por isso, o culpado não acredita no perdão. Por
isso, ele vira fantasma, e foge da própria sombra.
Só
que não pensou nada disso o olheiro que, no outro dia, enviado pela
Associação para averiguar como ia a situação no barraco do
policial, constatou a fuga. Fuga imediata e apressada, pois roupas,
móveis e utensílios continuavam intactos. O olheiro só não
queimou tudo ali naquela mesma hora porque o fogo se alastraria pela
vila toda, onde moravam muitos correligionários e, principalmente,
porque, após avisar pelo celular, recebeu ordens expressas de alguém
da Associação para que não tocasse em nada.
VII
No
muquifo-sede da Associação, diante da notícia da fuga do policial,
os quatro componentes do comando da noite passada viraram motivo de
chacota da parte do homem que atendera ao telefonema do olheiro.
“Vocês não depenaram direito aquele pato”, gozou em direção
ao fundo do barraco logo após desligar o telefone, onde os quatro
conversavam e comiam pão com manteiga e bebiam café. E, enquanto
outros ali presentes se juntavam ao gozador, expondo o pouco talento
teatral dos quatro, estes contra-atacavam, dizendo que podiam não
ter talento, mas ao menos fizeram a plateia se molhar de mijo. A
algazarra continuava quando um dos gozadores ficou sério, bateu
palmas, e anunciou que a peça ainda não havia acabado.
E
avisou que não era hora de moleza, que não demorava e um batalhão
de milicos baixaria lá na casa do amigo para fazer a mudança, e
instigou os quatro a saírem a campo para continuar o trabalho.
Quebrar tudo, ou queimar tudo, era atitude passional. Além de que
aqueles móveis e eletrodomésticos enferrujados e funcionando sob
gambiarras não mereciam a mínima energia de destruição, a
precariedade daquela casa estava de acordo com o previsto e destruir
tudo seria um favor prestado ao ex-inquilino, que teria facilmente
reposta aquela miséria, com uma vaquinha dos colegas ou uma coleta
rápida entre os comerciantes do bairro.
E
era líquido e certo: ainda na manhã do domingo baixaria ali um
caminhão, escoltado por um escarcéu de viaturas, para levar aquela
mixaria embora. E isso era um desaforo, no entendimento dos
associados. Ninguém estava surpreso, porém. O motorista do comando
nem precisou de ordem para embicar o carrão na direção da casa de
outro associado, especialista em gambiarras eletrônicas adaptadas a
artefatos duros e prosaicos, para que este enriquecesse o mobiliário
do fugitivo com uma lembrancinha sucinta e discreta.
Instalaram
o petardo atrás da serpentina, dentro da carcaça preta do
compressor da geladeira, de tal maneira que nem um especialista
descobria. Artefato acionado à distância, coisa banal para o novo
associado que os acompanhava. Ainda bem cedo, no domingo, de fato lá
estava o aparato bélico relampejando a manhã sonolenta do povo
trabalhador que ainda dormia, a escoltar o caminhão-baú que teimava
em entrar na viela de ré, fazendo estragos nas construções
adjacentes. O estardalhaço dos raios desferidos pelas lâmpadas de
sinalização das viaturas já era suficiente para estragar a
domingueira manhã dos moradores, única da semana em que podiam
dormir um pouco mais, ver a primeira claridade do dia ainda deitados.
Entretanto, tais raios eram apenas coadjuvantes no turbilhão de
sirenes e roncos de motores e guinchadas de pneus e gritos de homens
e apitos e buzinas e palmadas na funilaria das viaturas, que
compunham a coreografia da incursão resgatadora.
Resgatada
a ninharia, rumaram para o quartel, em cortejo luminoso e barulhento,
com o caminhão-baú em posição intermediária. Já era hora do
almoço, deixaram o caminhão no meio do pátio e as viaturas
devidamente estacionadas e desmobilizaram a tropa. No outro dia cedo
destinariam os badulaques do colega.
No
outro dia cedo — segunda feira —, logo depois da formação da
tropa e das manobras e solenidades protocolares que se desenrolam no
pátio... No outro dia cedo, a explosão se deu em meio a tais
solenidades aglomerativas. Mas não deve ter estropiado ninguém. Os
muros do quartel são altos e indevassáveis, inacessíveis aos olhos
da vizinhança civil, que esqueceu rápido o estrondo da forte
explosão, após as explicações boca a boca que recebeu diretamente
de representantes da tropa, discreta e imediatamente destacados para
tal, porque, afinal, acidentes acontecem, e um simples teste de
granada mal calibrada provoca um barulhão danado...
Os
três homens pardos e o branco do carrão, ao passarem ali na avenida
em frente ao quartel, até hoje ainda discutem a opção por um
cavalo e alguns peões, deixando a Torre intacta, a guarnecer o Rei.
(FIM).
